Aquellos bosques tétricos de Nueva Inglaterra.
En los caminos se respira el miedo
al oír el galope de tu bruma.
Afilas el acero de la muerte
en busca de las almas solitarias.
Y de la mueca,
vil, de una calabaza,
encendida en la noche de los muertos,
se escucha la pregunta del destino:
-¿A dónde vas jinete sin cabeza?
Siempre ha sido uno de mis preferidos.
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