SLEEPY HOLLOW

Aquellos bosques tétricos de Nueva Inglaterra.
En los caminos se respira el miedo
al oír el galope de tu bruma.
Afilas el acero de la muerte
en busca de las almas solitarias.
Y de la mueca,
vil, de una calabaza,
encendida en la noche de los muertos,
se escucha la pregunta del destino:
-¿A dónde vas jinete sin cabeza?

El bibliómano

Descubro una página interesante: www.bibliographos.net
La sección "El bibliómano" está muy bien, tiene muy buen gusto.

X Jornadas de Literatura. Pravia, 5-6 de Noviembre

 

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DIEZ

 

 

10. En su magnífico Diccionario de símbolos, Juan Eduardo Cirlot nos informa de que diez es el símbolo de la realización espiritual, de la unidad y del comienzo, así como de la totalidad. El diez fue llamado número de la perfección desde el antiguo Oriente, a través de la escuela pitagórica.

Llegados a este número y a este lugar —Pravia, siempre un diez en cultura, naturaleza y hospitalidad—, y alcanzada esta edad y estos tiempos, hemos querido juntar a diez poetas y narradores para que celebren este aniversario ofreciéndonos su voz poética y sus opiniones literarias sobre estos diez últimos años.

Además, al día siguiente, otros diez autores nos hablarán de sus diez elementos o hitos literarios preferidos, en una suerte de cóctel aléphico de obras, autores, personajes o versos. Y finalmente hemos convocado a otros escritores (ya algo más que diez) para que sus palabras se alíen con la música y juntas estallen en caminos diversos que abran nuestros brazos y nuestros ojos al placer y el libre entendimiento de las letras, el arte y la cultura. Bienvenidos a 10.

                                                                                                   Javier Lasheras

 

VIERNES / vienres, 5

Biblioteca Pública Antón de la Braña

 

19,30 horas.

Inauguración.

 

Intervienen:

 

Carmelo Fernández, Presidente de la AEA; Pepe Monteserín; José Vega, Jefe de la Obra Social y Cultural de Cajastur;  Antonio de Luis Solar, Alcalde-Presidente del Ayuntamiento de Pravia;  Mercedes Álvarez, Consejera de Cultura y Turismo.

 

19,45 horas.

Versalia.

 

Intervienen:

 

Esperanza Ortega.

Fernando Beltrán.

Luis Alberto de Cuenca.

Joan Margarit.

Félix Grande.

 

Presenta: Leopoldo Sánchez Torre.

 

20,30 horas.

2001-2010: estrenando el siglo XXI.

 

Intervienen:

 

Manuel García Rubio.

Rafael Reig.

Antonio Orejudo.

Gustavo Martín Garzo.

Cristina Fernández Cubas.

 

Presenta: José Luis Espina.

 

SÁBADO /sábadu, 6.

Biblioteca Pública Antón de la Braña

DIEZ

 

10,00 horas.

Interviene: Jesús Palacios.

Presenta: José Havel.

 

10,40 horas.

Interviene: Gonzalo Moure.

Presenta: Carmelo Fernández Alcalde.

 

11,20 horas.

Interviene: Gustavo Martín Garzo.

Presenta: José Luis Espina.

 

 

12,00 horas. Pausa. 

 

12,20 horas.

Interviene: Alicia Mariño.

Presenta: Javier Lasheras.

 

13,00 horas.

Interviene: Esperanza Ortega.

Presenta: Araceli Iravedra

 

13,40 horas.

Interviene: Antonio Orejudo

Presenta: Manuel García Rubio

 

 

14,20 horas. Pausa.

  

 

17,00 horas.

Interviene: Rafael Reig.

Presenta: Manuel García Rubio.

 

17,40 horas.

Interviene: Nuria Azancot.

Presenta: Miguel Ángel Matellanes.

 

18,20 horas.

Interviene: Toni Iturbe.

Presenta: Miguel Ángel Matellanes.

 

19,00 horas.

Interviene: Cristina Fernández Cubas.

Presenta: José Luis Espina.

  

 

Acto final

Auditorio José Barrera. Casa de Cultura.

 

19:30 horas.

Entrega de los II Premios de Cuentos «La hilandera»

 

20:15 horas.

Transversos.  

Concierto de jazz y poesía.

 

Piano: Jacobo de Miguel.

Poemas de:

 

Julio Rodríguez

Rubén Rodríguez.

José Luis Piquero.

Javier Lasheras.

Juanjo Barral.  

Carmen Borja

Ricardo Labra.

Luis García Montero

Miguel Rojo.

Fernando Beltrán.

Esperanza Ortega.

Luis Alberto de Cuenca.

Joan Margarit.

Félix Grande.

 

Presenta: Manolo Abad.

 

Para más información ver la página de la Asociación de Escritores de Asturias. 

Miguel Ángel Velasco leyendo sus poemas

Librerías

Retornan de la guerra los soldados...

Leo en el periódico la noticia  del repliegue definitivo de Bosnia Herzegovina por parte del contingente español, tras 18 años de ocupación en el país balcánico en la misión más larga de todas las llevadas por las Fuerzas Armadas Españolas. Nos sé por qué, pero al instante me acuerdo de unos versos de A. E. Housman:

Retornan de la guerra los soldados
con el botín de la ciudad tomada.
Aquí no se permite hacer preguntas:
habéis vuelto y os quedaréis.

Ha llegado la paz, no habrá más guerras.
Sé bienvenido tú, sed bienvenidos todos.
Vuestros caballos pacerán el trébol
y en el establo colgarán las bridas.

No vendrán más inviernos ateridos,
primaveras en las trincheras sucias,
veranos llenos de sudor y luchas
por el Emperador o por el Rey.

Que descanse el corcel, la brida oxídese,
Reyes y Césares se ahorren vuestras pagas.
Soldado siéntate y descansa
por siempre en las tabernas de la noche.



A. E. Housman, 50 poemas, trad. de Juan Bonilla, Sevilla, Renacimiento, 2006.

En las librerías de viejo

Me decido a leer una novela de Javier Marías, Todas las almas, en la que se recrea, a modo de relato autobiográfico, la singular experiencia del narrador en Oxford. Promete, y no me equivoco. Me gusta el ambiente universitario y, sobre todo, los volúmenes amontonados en las librerías de lance:

"Las librerías de viejo, para el que tenga gusto por ellas, son el paraíso polvoriento y recóndito de Inglaterra, frecuentado además por los caballeros más distinguidos del reino."

Es curioso. En Oviedo me he encontrado en las librerías de viejo con sujetos de todo tipo, sobre todo del género loco-locoide;  pero caballeros, lo que los ingleses llaman gentleman, más bien pocos. Son tan escasos como los buenos libros.

Javier Marías, Todas las almas, Barcelona, Círculo de Lectores, 1996

El Maquinista de la Generación

Desde hace una década, el Centro Cultural Generación del 27 edita la revista El Maquinista de la Generación. Ya con el nombre deja clara la idea de homenajear y salvaguardar la memoria de aquel brillante grupo de artistas y escritores surgido en la década de los 20 del pasado siglo. Bajo el maquinista se esconde la figura del poeta e impresor malagueño Manuel Altolaguirre, uno de los mejores editores de su tiempo. La revista no sólo sirve como vehículo de comunicación de las actividades del centro, sino que es una buena muestra de creación literaria actual; además de presentar los últimos estudios sobre el grupo del 27. Destaca, a mi opinión, más por las formas que por el contenido;  a primera vista se percibe que no se escatima en gastos. La edición es de bella factura: bien maquetada, con elegantes fotografías en cada página, buena tipografía, los artículos están cuidadosamente ordenados... En definitiva, una preciosa revista que, por su elevado coste de producción, es de tirada semestral. En cuanto a los contenidos, hay de todo: desde los interesantes hasta los prescindibles, que son los menos. Desconozco si el trabajo de la empresa se refrenda en el número de ventas. De todas formas  resulta todo un éxito el hecho de que este año se cumpla su décimo aniversario. Larga vida, pues, a El Maquinista de la Generación. Algo insólito en el ámbito de la revistas literarias.

Elisabeth Schwarzkopf - Morgen - (Richard Strauß)

FRONTERA DE MADRID, de Fernando Lanzas

Desde esta otra ventana yo contemplo
la violencia del norte en las praderas
arrasadas de octubre; la frontera
que mañana quizá será autopista
y que es hoy como campo de batalla,
tierra de nadie, orilla de este mundo.

No hay nada entre la tapia que amuralla
el Pardo y su ciudad, ayer pohibida,
con sus impenetrables encinares
y ruinas de olivares polvorientos,
y este barrio final, donde viviendas
de las que dicen unifamiliares,
altas torres y un zoco de verbena
conviven en un caos inconcluso
en que el gato salvaje merodea
y patrullan las motos en bandadas.

Por allá cruza el tren, hacia la sierra,
aullando a las chabolas insolentes
de ese extraño lugar que llaman "Pitis".
Tras él queda el silencio, y un revuelo
de polvo y de pedazos de papel.
Acaso grita un niño. Las farolas
se alumbran a este lado, y a lo lejos
alguien enciende fuego.

Fernando Lanzas, El frente de Madrid, Sevilla, Renacimiento, 1993.

El arte del relato, de Jakob Wassermann

Encuentro, en mi librería de viejo favorita, un libro más perteneciente a la bien cuidada colección Tras 3 Letras de la editorial Krk. El autor, Jakob Wassermann: un auténtico desconocido para mí -tengo bastante desatendida la literatura en lengua alemana de principios de siglo xx-; sin embargo, uno de los títulos que componen el volumen es muy sugerente: El arte del relato. Abro y echo un vistazo. Observo que se trata de un diálogo entre un joven y un anciano, ambos escritores, claro. Supongo que el joven será renovador y con influencias de la vanguardia, y que el anciano, como buen tradicionalista, estará en contra de la nueva estética praticada por el joven. Decido comprarlo. Lo llevo al trabajo y lo leo de una sentada. Espléndido. Hermoso. No me defrauda en absoluto, sino todo lo contrario: no esperaba tanto de un autor, para mí -repito-, desconocido. Reproduzco aquí una de las primeras intervenciones del anciano de esta interesante conversación.

ANCIANO: Hay tres clases de escritores: aquellos que tienen un estilo propio y son capaces de cultivarlo hasta una perfección suprema, aquellos que buscan un estilo propio y, finalmente, aquellos que hallan un estilo vulgar y se comportan con él como los huéspedes de una taberna con las mesas, jarras y sillas: nunca serán dueños de su palabra, de sus pensamientos, de sus construcciones, se les congelará la vivencia más ardiente, los sentimientos sublimes serán triviales, toda inspiración será intención, toda influencia ajena, imitación, todo lo intenso, brutal y lo fino, flojo. Pero no vamos a hablar de esos escritores que proporcionan mercancía a la gran masa. Tu perteneces a la segunda clase.

Jakob Wassermann, Sturreganz. El arte del relato, ed. de Héctor Canal, Oviedo, Krk, 2010.

Conversación inacabada con Francisco Ayala

Ayer la Cátedra Alarcos conmemoró el aniversario de la muerte de Francisco Ayala con un acto, en el Paraninfo de la Universidad de Oviedo, en el que participaron: Josefina Martínez (directora de la Cátedra), Jesús Menéndez Peláez (flamante nuevo decano de la Facultad de Filosofía y Letras, tal como lo definió la viuda de Alarcos), Alberto San Agustín (profesor titular de la Universidad de Oviedo y especialista en la obra de Ayala), Luis García Montero (catedrático  de literatura y un habitual en estos actos) y Carolyn Richmond (viuda del escritor). 

Josefina Martínez dirigió, como era menester, el acto. Alberto San Agustín intentó, en el poco tiempo que dispuso, analizar la obra narrativa de Francisco Ayala. Jesús Peláez, con su buen saber del protocolo y de las formas, agradeció, en nombre de la Universidad y de la Facultad de Filosofía y Letras, el trabajo constante de la Cátedra Alarcos por sus numerables e interesantes actividades; a la vez recordó que el legado del profesor Emilio Alarcos sigue presente en los estudios de los alumnos. Luis García Montero realizó una semblanza de F. Ayala, destacando su formación humanista. Carolyn Richmond recordó, con emotividad, las visitas con su marido a la ciudad de Oviedo.

Pipa, de Chema Madoz

Encuentro en la revista El Maquinista de la Generación una fotografía del artista Chema Madoz. Fantástica, realmente brillante e ingeniosa. ¿Una pipa o un saxo? Magnífico juego de perspectiva y de imaginación.

Miguel Ángel Velasco, descanse en paz.

Recibo la trágica noticia de la muerte repentina de Miguel Ángel Velasco: uno de los poetas más singulares de los últimos 30 años. Descanse en paz.

               ESQUELA

Que te llegase a oídos
era mi extremo empeño en la hora sola.

Era escribir: lo siento,
me estoy muriendo, hermana.
-¿Cuántas veces he muerto?-. Y la razón
con mi caligrafía,
qué poco era, vida seca
del corazón cifrando su sangría
como la aguja cifra en el diagrama
el flujo de los pulsos.

Y para no cejar te conjuraba
en tu rostro de gozo.

Apretaba los párpados
para exprimir del fondo
de tus ojos muy fijos como dos signos locos,
su hondo fuego de vino; y, más allá,
la noche a cal y canto. 
                                           30.IX.08


             ÁNIMA DE CAÑÓN

¿Qué será cuando el día se congele
con la detonación de nuestra carga
en el hueco del tiempo?

¿Cuando nos engatille
la del cuerpo mayor,
la fusilera Hécate,
con la espingarda de la luna
en desvelo de caza,
de la que ser su blanco;
o a contraluz de un sol que se comprima
en una carabina, en su mirilla,
y al fondo nuestra liebre, un punto trémulo
del túnel frío que se estreche en nada?

¿Saldrá el alma
soñándose fogueo, en expansión
reversible su posta, hacia una luz
que nos funda en su seno?

¿Se alzará en perdigones, loco polen
de plomo y extrañeza,
al encuentro del cáliz de la noche?

¿O quedará sin más amartillada,
de este lado el tímpano,
soldada a su calibre,
sin dar siquiera un humo leve el ánima?

Ambos poemas son de su último libro  Ánima de cañón, Sevilla, Renacimiento, 2010.

Función de la crítica, por T. S. Eliot

Leo la obra ensayística de T. S. Eliot: sencillamente fantástica. De las muchas ideas provechosas, me quedo con las siguientes:

"Una función de la crítica -y no me refiero a los grandes críticos ni a los clásicos de la crítica, sino preferentemente al que escribe una reseña, antes de manera anónima y ahora con más frecuencia con la publicidad de la firma, aunque rara vez con la satisfacción de que se le pague mejor-, una función de la crítica, repito, es actuar como una especie de engranaje que regula el coeficiente de cambio del gusto literario. Cuando el engranaje se atasca y los críticos que escriben las reseñas se quedan paralizados en el gusto de la generación precedente, hay que desmontar inexorablemente la máquina y volverla a montar; cuando el engranaje patina y el crítico acepta la novedad como criterio suficiente de la excelencia, es necesario parar la máquina y reajustarla. El efecto de una y otra deficiencia en la máquina es que se provoca una división entre los que no ven nada bueno en lo nuevo y los que no ven nada bueno en todo lo que no sea nuevo: de esa forma, se acelera la vetustez de lo antiguo y la excentricidad e incluso charlatanería de lo nuevo. Ese fallo de la crítica tiene también como efecto situar al escritor serio ante una disyuntiva: o escribir para un público demasiado numeroso o escribir para un público demasiado reducido. Y lo curioso es que el resultado de una y otra opción es recompensar lo efímero."

Fragmento extraído de "Los clásicos y el hombre de letras". Alocución presidencial en la Asociación Clásica de Cambridge, 15 de abril de 1942.

T. S. Eliot, Criticar al crítico, trad. de Manuel Rivas Corral, Madrid, Alianza, 1967.