Me entero por internet de la muerte del poeta del Postismo. Nunca he sido un apasionado de la poesía de Carlos Edmundo de Ory, pero reconozco que no era mal poeta. Al menos, consiguió algo con lo que muchos sueñan: ser citado en todos los manuales de Historia de la Literatura Española del S. XX. Sirva este poema suyo como recuerdo.
LA CASA MUERTA
Paso a paso llegué a la verja un día
no habíendo nadie y con mi poca altura
abrí la puerta y penetré en la oscura
casa que estaba en su interior vacía.
Como la lluvia allí no me podía
dormité con un sueño que aún me dura;
pues bien, nunca saldré de esta ventura
la que yo llamo la ventura mía.
Yo soy aquella la lejana casa
y aquel el hombre triste que la habita
empañado en no abrir jamás la puerta.
No el viento pasa. No la lluvia pasa.
Ni aún nadie se le acerca porque evita
el miedo que le da la casa muerta.
(Madrid, 1947)
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