REFLEXIÓN SOBRE IKER CASILLAS

Es la perfección de su perfil, sobre todo -dijo.
Para mí (respondió otro) es la plenitud muscular.
Joven, fuerte, rotundo, vive en el dulce equilibrio
del estupor del roble y una tiranía de pétalos de oro...

Por lo demás es espléndido en su oficio. El mejor
portero del fútbol actual. Atinado y ágil. bajo el larguero
hay tardes que sus músculos tan firmes crecen como aves
de ligereza sorprendente y núbil. Príncipe de piedra y viento.

La belleza es un canon cultural -exigente- que repite
modelos perfectos desde Fidias o Praxiteles. Perfectos. Pero es
también la belleza la cualidad esplendente de lo transitorio.

Sin fungilidad, sin lo efímero, no existiría la belleza.
Y así es este Iker de ahora mismo (exacto número áureo)
brilla y mucho nos arde pues lo conocemos irremediablemente [caedizo.

Luis Antonio de Villena, Desequilibrios, Madrid, Visor, 2004.

Ayer en el New Yorker

Thwok, Thwack, Wimbledon's Back

Passing-shot

Hoy la noticia deportiva no está en el mundial de fútbol. El protagonismo se lo llevan -o deberían llevárselo- dos jóvenes tenistas sobre la hierba de Winbledon. Ninguno es un número uno -ni lo serán-, tampoco tendrán -seguramente- posibilidades de ganar un Grand Slam en su carrera. Sin embargo, entre ayer y hoy, han escrito sus nombres en la historia del tenis profesional. La hazaña: jugar un partido de más de 11 horas. Me tiemblan las piernas con sólo ver el resultado. Y es que yo soy incapaz de pasar más de tres horas sobre una pista de tenis. Lo que no sé es lo que aguantaría Joan Vinyoli.

PASSING-SHOT

Largo tiempo instalado
en esta plataforma de los sueños
desfibrados y estériles, sin trama,
tan diferente al juego
de cada día en la pista,
rojiza, apisonada,
donde rebotan cada vez, durísimas,
las pelotas furiosas que me lanzan
mis contrarios.

Intento, como un loco,
correr hacia la red, llegar al fondo,
levantarme, agacharme, dar un salto,
nunca flexible, fuerte, nunca a tiempo
de devolver todos los passing-shots
que sin parar me tiran.

Ya sé que tengo
perdida la partida, que de nada
me servirán los breves
momentos de descanso entre los juegos,
la húmeda toalla
que te baña la frente,
algún vaso de tónica o de té
-ni pensar en el dóping:
ya es tarde para eso.
Y me digo: ¿qué haré
con los restos de vida que me quedan
demasiados gastados, tan inútiles
para seguir el juego?
Ya lo sé: hasta el último día
correré a duras penas, renqueando.
Y no sabré o no tendré valor
para acabar sin gritos ni lamentos.

Nuevamente me instalo
en mi pequeña plataforma
de sueños, cada vez
más frágil, siempre a punto
de despertar del todo y dar
en tierra.


Joan Vinyoli, Y que el silencio queme por los muertos, trad. de Carlos Marzal y Enric Sória, Valencia, Pre-Textos, 2010.

Hoy hace 24 años...

Letra y música

En Letra y música, podemos conocer los gustos musicales de Javier Almuzara. Sin formar parte del grueso de este dietario, las opiniones y los sentimientos en torno al quinto arte afloran con un entusiasmo incontenible.

13 de diciembre. Un estilo musical, re-la-mi-do.

7 de agosto. El cielo ha estado hoy algo Beethoven desde por la mañana. A primera hora de la tarde incluso amenazó Wagner, pero apenas cayeron cuatro gotas de Schubert. Mozart no ha salido en todo el día.
El sol se ha ido con la música a otra parte.

16 de septiembre. Las bodas de Fígaro en el Campoamor. Tres horas en la cima de la delicia. Se haría difícil volver al mundo si no fuera por que Mozart siempre viene para quedarse un rato.

6 de febrero. La 94 de Haydn, la 41 de Mozart, la 7ª de Beethoven, la 2ª de Brahms, la 1ª de Prokofiev. Y después, ¿qué?

27 de abril. Camino con un aria de Bach en los pies: Vergnügte Ruh`, beliebte Seelenlust. Al detenerme, tengo la sensación de haber caído al suelo.

7 de agosto. El Tratado de armonía de Rameau, no el de Schönberg. La Armida de Gluck, no la Dvorak. El Requiem de Mozart, no el de Verdi.
En cuestión de música casi siempre prefiero quedarme unos pasos atrás. No se trata de llegar más lejos sino más alto.

3 de enero. Richard Wagner, mucho ruido y pocas nueces.

8 de septiembre. Jazz, música sin hueso, invertebrada, como un pelele lleno de paja.

Javier Almuzara, Letra y música, Gijón, Llibros del pexe, 2001

Homenaje a Faulkner

En estos días, estoy planificando mis lecturas veraniegas. Como casi siempre por estas fechas, me propongo leer, al menos, una novela de mi amado Baroja y otra de mi querido Faulkner: dos que nunca defraudan. La última lectura que hice del norteamericano me sugirió el siguiente poema:

AS I LAY DYING

La vida es un trayecto hacia la tumba.

Un cadaver postrado en el camino
en medio de la farsa de este mundo.

El póstumo homenaje familiar,
la odisea hecha en caja de madera
que recorre el sendero de los muertos.

Un soliloquio en plena despedida,
la honra en una patética carreta.

Catulo

Estos días estoy leyendo, entre otras cosas, la antología de poemas de Catulo que realizó Luis Antonio de Villena a finales de los 70. Sorprendentemente, me he encontrado con un prólogo sensacional: extenso, esclarecedor, dinámico y para nada pesado. Se nota (o al menos me da la sensación) que Villena disfrutó escribiendo esta magnífica introducción que parece más bien un estudio. Hace mucho tiempo que no me encuentro, en un libro (y menos en uno de poesía), unas notas introductorias tan buenas; mejores que las de muchos catedráticos. Posiblemente, las mejores que he leído.




Luis Antonio de Villena, Catulo, Madrid, Ediciones Júcar, 1977.

Yo soy del "Buitre"

Ni Villa, ni Torres, ni Xavi, ni Silva, ni Fábregas... Nada de nada. Yo soy del "Buitre".


Mundial México 86. España-Dinamarca. Butragueño autor de cuatro goles: ahí queda eso.

Un poema que siempre me acompaña

En los últimos años, he redescubierto a Francisco Bejarano. Sus versos (también su prosa) me llenan de satisfacción. Y es que me acompañan sus palabras allá donde voy.


ARIA DE BRAVURA

Yo no quise la turbia
soledad de los versos,
sino la vida clara
sin reflejarla en ellos.

Concer las desdichas
por los libros ajenos
en la paz y el retiro
de mis días benévolos.

No pude. Aparecía
un pájaro siniestro
y yo le hacía frente
con las armas que tengo.


Francisco Bejarano, Las tardes, Sevilla, Renacimiento, 1988.

Si no lo veo, no lo creo

Como diría el difunto Andrés Montes: ESPECTACULAR!

Qué pena que esté trabajando a esas horas, de lo contrario allí estaría. No me lo perdería por nada del mundo. Si alguien puede ir, por favor, que vaya y después que me lo cuente. No me fío de lo que me diga mi amigo Miguel Alarcos.

Lectura de José Cereijo

El poeta José Cereijo leyó en el recital "6 poetas 6" el 21 de febrero de 2009 en la taberna Abanda en Madrid. Merece la pena.

Una buena pareja

Una buena pareja es la que forman Diego Vasallo y Roger Wolfe.







Letra de Roger Wolfe.
Música, voz y litografías de Diego Vasallo.

Diego Vasallo y Roger Wolfe, La máquina del mundo, Dro Atlantic, 2006.

Si os apetece

Con ilusión

A veces, por el correo electrónico te llegan regalos. Miguel Ángel Gómez me envió este, con toda su ilusión:

YA NADIE AHORA


Ida la juventud, muy lentamente,
su misteriosa música en tu oído.
El tiempo va fluyendo, y sus acordes
dañan al desterrado. Cae la noche.

Y no sabes qué hacer. Tan sólo buscas
como en los buenos tiempos, la palabra.
Qué habrá sido de ti. Quieres volver
a lugares de antes. Ya es tarde.

Porque el olvido avanza. Y tú adviertes
que un mundo de fantasmas es tu cuarto.
Ya nadie queda, incomprensiblemente.
El que tú has sido espera a quien no eres.

Lo que no sabe Miguel Ángel, es que a mí me hizo más ilusión recibirlo de lo que se imagina.

Miguel Ángel Gómez (Oviedo, 1980), ha sido finalista del Premio Dafne de Poesía y ha colaborado con las revistas Clarín y Es Tandoriu. Sus primeros versos vieron la luz en el volumen colectivo Soledades juntas (2005). Es autor de varios libros inéditos.

La clave del éxito

"Las finales no se juegan, se ganan."

José Mourinho

Poética II

Todos los poetas aspiramos a algo. Yo, después de leer a Enrique Baltanás, sé, perfectamente, lo que busco:

POÉTICA

No buscas que tu nombre venga en antologías
ni que de ti se ocupen en su letra menuda
minuciosos manuales.

Tan sólo que algún día,
dentro de mucho tiempo, un lector solitario
-pues siempre solitario es el ser que llamamos
lector- vaya, y en una biblioteca,
casi al azar, descubra una palabras
cubiertas por el polvo de los años.

Y tras soplar el polvo y repasar las páginas,
encuentre que esas páginas le entonan
como un poco de whisky en una tarde fría del invierno.

de Las Señales del fuego.

Recuerdo de Lampedusa

En Recuerdo de Lampedusa (1962), Francesco Orlando nos muestra, desde las experiencias compartidas, el retrato personal del autor del Gatopardo. Con una prosa delicada, el autor nos va desmigando el pensamiento del príncipe, así como sus hábitos y obsesiones. Según el joven discípulo, Lampedusa vivía como el aristócrata que era: se pasaba las mañanas de café en café y rebuscando por las librerías, a ver si pescaba algún librito interesante; por las tardes, se sentaba en su butaca preferida a leer o a conversar con su joven amigo. Orlando tuvo la suerte de ser recibido en el viejo edificio, donde vivía el príncipe. Allí conoció a un personaje entrañable, a la vez que un tanto excentrico. Sus gustos, sus manías, sus ideas políticas y, sobre todo, sus opiniones respecto a los autores universales son, en buena medida, un tanto extravagantes y personales, muy personales. Lampedusa tenía esa arrogancia y superioridad aristocrática que le hacía sentar cátedra, en cada uno de sus comentarios. En definitiva, un personaje totalmente seductor para cualquier joven que le guste la literatura. Y es que, a medida que se lee la prosa de Francesco Orlando, a uno le dan ganas de viajar en el tiempo, llegar a Palermo, ir al viejo edificio de Via Butera, y ser recibido por don Giuseppe Tomassi di Lampedusa.



Francesco Orlando, Recuerdo de Lampedusa, trad. Juan Antonio Méndez Borra, Valencia, Pre-Textos, 2006.

Recital de Pelayo Fueyo

Hoy, en Oviedo, en el Clan Art (c/ Argüelles. Frente al teatro Campoamor), a las 22:00, Pelayo Fueyo ofrecerá un recital para inaugurar este nuevo local, que pretende convertirse en un punto de encuentro de artistas asturianos. Desde aquí, animo a todos a presenciar dicho acto que merece la pena.
Me imagino que Pelayo leerá poemas de sus libros más recientes. De todas formas, los que le conocemos, ya sabemos que siempre consigue emocionar al público con un poema de su primer libro:

LA DAMA EN EL ESPEJO

Violaré el territorio de la rosa
que has olido, la rosa
que refleja tu ausencia en el espejo.
Jamás podrás ser mía; con mi dedo
dibujaré la flor de tu silueta
y dejaré mis huellas en el vidrio.
Así, ya sin tu cuerpo,
tu reflejo y tu ausencia en esa rosa,
grabaré mi deseo.
Mas, quién sabe
si volverás aquí para ignorarme,
desdeñando el reflejo y mi grabado
al saber que no espero ya tu cuerpo;
o si, en cambio, querrás tocar la rosa
y añadir ese tacto a mi silueta
cuando la flor no tenga ya sentido,
cuando seas ausencia de ti misma,
y tu presencia estorbe mi deseo.

de Memoria de un espejo.

Homenaje a Miguel Hernández

4 de MAYO

- 11.00 h. Salón de Actos de la Biblioteca "Emilio Alarcos Llorach" (Campus de Humanidades de El Milán - Oviedo). Recital en Homenaje a Miguel Hernández, con la participación de los escritores D. Francisco Brines, D. Luis García Montero y Dª. Aurora Luque; la Directora de la Cátedra Alarcos, Dª. Josefina Martínez y el profesor del Dpto. de Filología Española D. José Luis García Martín.
Esta actividad está organizada por la Cátedra "Emilio Alarcos Llorach" de esta Universidad.

TRANSPARENCIA, de José Cereijo

Cuando uno es joven, tiene frecuentemente sueños que no se parecen gran cosa a la existencia real, de la que son una especie de suplemento, de redención o de condena; en todo caso, una huida. A medida que pasan los años, sin embargo, esa capacidad de distanciarse se va perdiendo, y los sueños se acercan progresivamente a la realidad, de la que apenas les separa ya un velo cada vez más tenue. Quizás un día soñemos con lo mismo que nos rodea: la propia cama, la habitación, el primer sol que entra por los huecos de la persiana. Nos levantaremos una vez más, nos perderemos, como siempre, por los viejos pasillos de la casa. Alguien entonces llamará, ya inútilmente, al médico, o a la policía.




José Cereijo, Apariencias, Renacimiento, Sevilla, 2005.