jueves, 30 de diciembre de 2010

Teoría de la culpa, de Francisco Alba

Tengo pocos caprichos en cuestiones bibliófilas; uno de ellos era conseguir un ejemplar de Teoría de la culpa (1995), el primer poemario de Francisco Alba. Me ha costado muchos años obtenerlo y, gracias a la colaboración de un amigo, por fin forma parte de mis anaqueles.  A pocos poetas respeto tanto como a Francisco Alba y no comprendo el poco reconocimiento que tienen su escasa, pero, a la vez, enorme obra. A mi me parece unos de los poetas asturianos más lúcidos e inteligentes; aunque si habría que utilizar un calificativo para definir a este poeta, ese sería "sabio". Para ser un "primer libro" demuestra una madurez incontestable y un dominio del oficio sólido, combinando poemas de una intensidad solemne con otros de carácter lúdico. De los muchos poemas memorables, me quedo con el siguiente:


                                LA LONGITUD DE LA MUERTE

                                                             También los muertos morirán un día.
                                                                                                              Unamuno 
                                   
                           No habláis ya de mi ausencia como si fuera un
                                muerto.
                           Mi nombre ya no existe ni tampoco mi tumba.
                           (No hay timbales que retumben donde estoy
                           ni trompetas que puedan despertarme).
                           Rehacer sería más fácil el mundo con un soplo
                           que juntar en las manos lo que he sido.
                           Estoy más allá de la putrefacción
                           y de los símbolos. 

Francisco Alba, Teoría de la culpa, Oviedo, Colección Texu, 1995.
  

miércoles, 29 de diciembre de 2010

Con el tiempo, de Enrique García-Máiquez

Pocos libros son tan esperados como el último poemario de Enrique García-Máiquez, Con el tiempo (Renacimiento). Viene a subir un peldaño más de una trayectoria iniciada en 1997 con Haz de luz y Ardua mediócritas y consolidada con Casa propia (2004). No defraudará a sus seguidores -que son muchos- este nuevo libro, que mantiene la esencia del poeta murciano, en el que destacan poemas como "In Memoriam", "Albada", "Voces", "De Amicitia", "Otra autobiografía" y "La higuera estéril". No exagera Vicente García al afirmar de Enrique García-Máiquez que "su verso brota de manantial sereno"; pues su lectura es fluida, serena y cristalina. Posiblemente estemos ante uno de los poetas más importantes de su generación. Hizo bien Enrique Baltanás al posponer (a principios de mes) la entrada, en su blog Al margen de los días, sobre las votaciones al mejor  poemario del año, viendo la publicación de varios libros interesantes en el mes de diciembre (incluido este de García Máiquez) que harían cambiar el voto de los participantes; en mi caso así fue. En mi opinión, Con el tiempo -si no es el mejor- está en el pódium de los mejores poemarios de este 2010. 

Enrique García-Máiquez, Con el tiempo, Sevilla, Renacimiento, 2010.

lunes, 27 de diciembre de 2010

De compras

Hoy ha sido un buen día de compras. Primero fui a la librería Trabe, que tristemente está de saldo por cierre, a por unos cuantos números de la desaparecida revista Reloj de Arena; algunos curiosos como el nº 24, en el que aparece un poema del profesor Emilio Martínez Mata. Luego, en la librería de viejo Don Quijote encuentro -¡por fin!- Toda la belleza del mundo de Jaroslav Seifert, además de La trinchera nostálgica: Escritores británicos en la Guerra Civil Española, de Ediciones Espuela de Plata, a casi la mitad de su precio. Después pasé por el estanco de la iglesia de San Juan a comprar tabaco de pipa: un paquete de Amphora rojo y una lata de Capstan mild. El propietario, muy atento, me dice que le ha llegado un lote de pipas Savinelli, de precio asequible; le compro una billiard forrada en piel, muy bonita  y que ahora estoy estrenando. Una vez en casa, me encuentro entre el correo una nota de aviso de llegada de un paquete: unos libros que encargué a la editorial Renacimiento. Salgo otra vez a la calle para ir a recogerlo a la estafeta, tengo ganas de tocarlos. Es un buen pedido: Feu de erratas de Abel Feu, tres poemarios de Javier Salvago (La destrucción o el humor, Los mejores años y Voverlo a intentar), la antología de rayas de Álvaro Salvador, dos ediciones bilingües de dos poetas ingleses (Samuel Taylor Coleridge y G. M. Hopkins) y, por último, un libro muy interesante de Arthur Machem, Anatomía del tabaco. En resumen, un buen día de compras que, viendo el dinero gastado,  espero que sea el último de estas navidades.

miércoles, 15 de diciembre de 2010

DESPEDIDA DE GUIÑOL

Arriad las velas,
la compañía ya ha llegado a puerto.
El misterio se esconde tras la bruma,
mi carne se acartona por el frío.
Ahora, querida mía, puedes irte.
Regresa en la barcaza. Y continúa
jugando con tu mísero recreo
de afilar la guadaña y no dejar
títere con cabeza.


Publicado en El Alambique, 2, (2010).

domingo, 12 de diciembre de 2010

VENCIDOS, de Isabel Viñuela

Puras exhalaciones, los caballos sin freno:
pura sangre erizada en oleaje de crines
que, despeinadas, caen en la marea del sueño.

Sorda duerme la noche ofreciendo la espalda
sin saber que respira polvo, sudor y hierro.

Cascos, cascos aplastan la viva flor de piedra.

Jinetes abrasándose en el polen de fuego
sueltas llevan las riendas al despuntar el alba
y vencidos regresan por el túnel del tiempo.


Isabel Viñuela, Entre dos luces, Oviedo, Biblioteca de Oliver, 1986.

lunes, 6 de diciembre de 2010

Este jueves en el Foro Abierto...



Este jueves, a las 19:30,  en el Foro Abierto de la librería Cervantes de Oviedo, se presentará el libro La calle del ángel, de Jesús Santos, con ilustraciones de Fermín Santos, editado por Ediciones Pata Negra.

lunes, 29 de noviembre de 2010

YO, A MI CUERPO, de Domingo Rivero

¿Por qué no te he de amar, cuerpo en que vivo?
¿Por qué con humildad no he de quererte,
sin en ti fui niño y joven, y en ti arribo,
viejo, en las tristes playas de la muerte?

Tu pecho ha sollozado compasivo
por mí, en los rudos golpes de mi suerte;
ha jadeado con mi sed, y altivo
con mi ambición latió cuando era fuerte.

Y hoy te rindes al fin, pobre materia,
extenuada de angustia y de miseria.
¿Por qué no te he de amar? ¿Qué seré el día

que tú dejes de ser? ¡Profundo arcano!
Sólo sé que en tus hombros hice mía
mi cruz, mi parte en el dolor humano.

Domingo Rivero, Yo, a mi cuerpo, Barcelona, Acantilado, 2006.

lunes, 22 de noviembre de 2010

Premios "Asturias Joven" 2010

Olay, Calzón y Gayol, premios ´Asturias Joven´ de Poesía, Narrativa y Teatro

Cada uno de los galardones está dotado con 2.000 euros y la publicación de la obra en la Colección Texu


Los escritores Rodrigo Olay Valdés, con el poemario titulado Cerrar los ojos para verte, José Antonio Calzón García, con la obra Entrevías, y José Ángel Gayol, con el texto teatral Ensín noticies del fin del mundu, han ganado, respectivamente, los premios 'Asturias Joven' de Poesía, Narrativa y Textos Teatrales 2010, que convoca la Consejería de Cultura y Turismo dentro del programa Culturaquí.

Cada uno de los galardones está dotado con 2.000 euros y la publicación de la obra en la Colección Texu, que se ha convertido en una muestra de la literatura joven asturiana, reuniendo los libros de todos los premiados.

El jurado estuvo presidido por el director del Instituto Asturiano de la Juventud, Guillermo Martínez Suárez, e integrado por los escritores Martín López Vega, Sofía Castañón, José Luis Rendueles, Juan Bautista Bilbao Lopategui (Jon Bilbao) y Adolfo Camilo Díaz.

Ver la noticia completa en www.lne.es/sociedad-cultura/2010/11/22/olay-calzon-gayol-premios-asturias-joven-poesia-narrativa-teatro/997822.html 

Mi enhorabuena a los galardonados. Espero verlos pronto en los estantes de las librerías. 



jueves, 18 de noviembre de 2010

PANICEIROS, de Xuan Bello

Conozo un país onde´l mundu llámase
Zarréu Grandiella Picu la Mouta Paniceiros

Un mundu que  perdeú l´aldu los caminos
Xerusalén llevantao na palma la mano d´un nenu

Un mundu que yera altu luminosu esbeltu
Naciente y fonte y vocación de ríu

Onde los homes callen y el silenciu ye renuncia
Onde escaecimos el ser Onde claudicamos

Un país onde la casa cai cai l´horru la ponte
El molín la ilesia l´home tamién cai

Onde la mirada yera pura cenciella
la xaceda que dexara la nube en cielu

Onde namás nos queda la memoria
corrompida de la infancia La nuesa soledá

L´abandonu de nueso 
                         
                                    de Los nombres de la tierra

Xuan Bello, Ambos mundos (1988-2009), Trabe, Oviedo, 2010.

martes, 16 de noviembre de 2010

Los planes de Lord Byron

"Mi intención es quedarme en Venecia durante el invierno, probablemente, ya que siempre ha sido la isla más verde de mi imaginación. No me ha desilusionado, a pesar de que su evidente decadencia quizás haya causado tal efecto sobre otros. Pues he estado demasiado tiempo familiarizado con ruinas para que me desagrade la desolación."

Lord Byron. Carta a Thomas Moore. Venecia, 17 de noviembre, 1816.



Lord Byron, Diario de Cefalonia, trad. de Cucha Salazar, Madrid, Júcar, 1975.

domingo, 14 de noviembre de 2010

Antes que llegue la noche


Encuentro en una librería de viejo Antes que llegue la noche (Premio Ciudad de Barcelona 1985), de Juan Luis Panero. Me lo llevo pensando que es la primera edición, pero, sorprendentemente, es la segunda (publicada 11 meses después). Qué raro que un libro de poesía, de un autor actual, se reedite en tan poco espacio de tiempo. Algo poco frecuente, sí, pero no es de extrañar teniendo en cuenta la calidad del libro.

viernes, 12 de noviembre de 2010

Carlos Edmundo de Ory, descanse en paz

                            Carlos Edmundo de Ory (1923-2010)

Me entero por internet de la muerte del poeta del Postismo. Nunca he sido un apasionado de la poesía de Carlos Edmundo de Ory, pero reconozco que no era mal poeta. Al menos, consiguió algo con lo que muchos sueñan: ser citado en todos los manuales de Historia de la Literatura Española del S. XX. Sirva este poema suyo como recuerdo.

LA CASA MUERTA

Paso a paso llegué a la verja un día
no habíendo nadie y con mi poca altura
abrí la puerta y penetré en la oscura
casa que estaba en su interior vacía.

Como la lluvia allí no me podía
dormité con un sueño que aún me dura;
pues bien, nunca saldré de esta ventura
la que yo llamo la ventura mía.

Yo soy aquella la lejana casa
y aquel el hombre triste que la habita
empañado en no abrir jamás la puerta.

No el viento pasa. No la lluvia pasa.
Ni aún nadie se le acerca porque evita
el miedo que le da la casa muerta.
                                                   (Madrid, 1947)

jueves, 11 de noviembre de 2010

Muere al nacer el día, de Ricardo Defarges

Me llevo una grata sorpresa al descubrir la reciente publicación del nuevo poemario de Ricardo Defarges, Muere al nacer el día. Defarges pertenece a ese tipo de poeta que tanto me gusta: alejado de los círculos de escritores, sin haber alcanzado el reconocimiento que merece tanto de crítica como de público, pero con una obra sólida e identificativa desde sus primeros libros, sin hacer mucho caso a modas y estéticas predominantes. Alejado de todo eso, parece seguir fielmente el camino que se propuso en sus comienzos; aunque en los últimos quince años se le ha reconocido, merecidamente, su valía (recuerdo un artículo de Sánchez Torre publicado en Clarín). Continúa Defarges, en este libro, con la línea, que marcó desde Con la luz que declina (1991), de una poesía con cierta complejidad, de madurez, filosófica y culturalista. Sin embargo, aparecen (en menor número) poemas escuetos y sobrios, más próximos a sus primera etapa de juventud (tal vez, los más logrados, aunque reconozco, que es su primera etapa la que  más me  interesa de su obra).  Predomina el poema homenaje, con los que el lector podrá acercarse a los gustos culturales del poeta: Dreyer, Bergman, Sartre, Huxley, Munch, Orwell... Casi  se podría definir Muere al nacer el día como un libro de homenajes; pero, a pesar de esto, no deja de ser  una buena lectura.


Ricardo Defarges, Muere al nacer el día, Sevilla, Renacimiento, 2010.

miércoles, 10 de noviembre de 2010

AMBOS MUNDOS, de Xuan Bello

La semana pasada acudí a la presentación, en la librería Cervantes de Oviedo, de Ambos mundos, título con el que Xuan Bello recoge su poesía completa, en edición bilingüe. El acto se demoró debido a la intensa demanda por parte de los periodistas hacia la figura del poeta de Paniceiros (no cabe duda de que Xuan Bello es el escritor asturiano más importante del momento), algo  que no olvidó comentar el presentador del acto, José Luis García Martín. También Vicente Duque, autor del prólogo, no escatimó el número de halagos. Asistieron un buen número de escritores locales, como Alfonso López Alfonso, Marcos Tramón (que trabajó en la traducción de los poemas de Bello al español), Hilario Barrero (de paso por Oviedo), Taresa Lorences, Ángeles Carvajal y Esther Prieto, que escucharon  plácidamente los poemas de Xuan Bello.   Más de veinte años de poesía discurren por las páginas de este libro editado, perfectamente, por Trabe; cierto es que en los últimos años la producción poética de Bello se ha visto reducida a un escaso número de poemas, en detrimento de su mayor elaboración prosística (la que le ha dado una notoriedad en el ámbito nacional). Sin embargo, el autor señaló que este libro es una radiografía de su obra en prosa, que para el poeta "es el trampolín del que salto", mientras que la poesía "es la red que me sustenta".

Xuan Bello, Ambos mundos. Poesía 1988-2009, Oviedo, Trabe, 2010.

lunes, 8 de noviembre de 2010

Este jueves en el Aula Magna...

11 de NOVIEMBRE

- 19.30 h. Aula Magna del Edificio Histórico (c/ San Francisco, 1. Oviedo). Conferencia La novela de la revolución mexicana: entre la épica y la autobiografía, impartida por Marta Portal, Profesora Emérita de la Universidad Complutense de Madrid. La presentación correrá a cargo de José Luis Roca Martínez, Catedrático de la Universidad de Oviedo.

viernes, 5 de noviembre de 2010

RETRATO DE UN POETA ROMÁNTICO, de Juan Luis Panero

Hay algo suave, casi femenino, en su rostro
-Keats o Hölderlin-, pese a la barba rubia
y a la firmeza que dibujan sus dos manos cruzadas.
Entra, por la ventana abierta, la luz de un paisaje,
verde y dorado, que ahora no ve, pero que conoce,
escrutadora mirada alerta, recorriendo el mundo,
reteniendo sonidos, formas, colores de otras tierras.
Sensualidad gozada, íntima pureza,
en un marco de caballos, caminos, despedidas,
cuerpos desnudos de hombres y mujeres
y más viajes, pieles, pólvora y sables
-Byron o von kleist-, guerreros derrotados.
Fragilidad aparente y acero que aún hiere,
signos de la poesía, afirmación que niega,
vaho de los sueños en el espejo de la nada.

Juan Luis Panero, Antes que llegue la noche, Barcelona, Península, 1986.

domingo, 31 de octubre de 2010

SLEEPY HOLLOW

Aquellos bosques tétricos de Nueva Inglaterra.
En los caminos se respira el miedo
al oír el galope de tu bruma.
Afilas el acero de la muerte
en busca de las almas solitarias.
Y de la mueca,
vil, de una calabaza,
encendida en la noche de los muertos,
se escucha la pregunta del destino:
-¿A dónde vas jinete sin cabeza?

viernes, 29 de octubre de 2010

El bibliómano

Descubro una página interesante: www.bibliographos.net
La sección "El bibliómano" está muy bien, tiene muy buen gusto.

X Jornadas de Literatura. Pravia, 5-6 de Noviembre

 
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DIEZ
 
 
10. En su magnífico Diccionario de símbolos, Juan Eduardo Cirlot nos informa de que diez es el símbolo de la realización espiritual, de la unidad y del comienzo, así como de la totalidad. El diez fue llamado número de la perfección desde el antiguo Oriente, a través de la escuela pitagórica.
Llegados a este número y a este lugar —Pravia, siempre un diez en cultura, naturaleza y hospitalidad—, y alcanzada esta edad y estos tiempos, hemos querido juntar a diez poetas y narradores para que celebren este aniversario ofreciéndonos su voz poética y sus opiniones literarias sobre estos diez últimos años.
Además, al día siguiente, otros diez autores nos hablarán de sus diez elementos o hitos literarios preferidos, en una suerte de cóctel aléphico de obras, autores, personajes o versos. Y finalmente hemos convocado a otros escritores (ya algo más que diez) para que sus palabras se alíen con la música y juntas estallen en caminos diversos que abran nuestros brazos y nuestros ojos al placer y el libre entendimiento de las letras, el arte y la cultura. Bienvenidos a 10.
                                                                                                   Javier Lasheras
 



VIERNES / vienres, 5
Biblioteca Pública Antón de la Braña
 
19,30 horas.
Inauguración.
 
Intervienen:
 
Carmelo Fernández, Presidente de la AEA; Pepe Monteserín; José Vega, Jefe de la Obra Social y Cultural de Cajastur;  Antonio de Luis Solar, Alcalde-Presidente del Ayuntamiento de Pravia;  Mercedes Álvarez, Consejera de Cultura y Turismo.
 
19,45 horas.
Versalia.
 
Intervienen:
 
Esperanza Ortega.
Fernando Beltrán.
Luis Alberto de Cuenca.
Joan Margarit.
Félix Grande.
 
Presenta: Leopoldo Sánchez Torre.
 
20,30 horas.
2001-2010: estrenando el siglo XXI.
 
Intervienen:
 
Manuel García Rubio.
Rafael Reig.
Antonio Orejudo.
Gustavo Martín Garzo.
Cristina Fernández Cubas.
 
Presenta: José Luis Espina.
 


SÁBADO /sábadu, 6.
Biblioteca Pública Antón de la Braña

DIEZ
 
10,00 horas.
Interviene: Jesús Palacios.
Presenta: José Havel.
 
10,40 horas.
Interviene: Gonzalo Moure.
Presenta: Carmelo Fernández Alcalde.
 
11,20 horas.
Interviene: Gustavo Martín Garzo.
Presenta: José Luis Espina.
 
 
12,00 horas. Pausa. 
 
12,20 horas.
Interviene: Alicia Mariño.
Presenta: Javier Lasheras.
 
13,00 horas.
Interviene: Esperanza Ortega.
Presenta: Araceli Iravedra
 
13,40 horas.
Interviene: Antonio Orejudo
Presenta: Manuel García Rubio
 
 
14,20 horas. Pausa.
  
 
17,00 horas.
Interviene: Rafael Reig.
Presenta: Manuel García Rubio.
 
17,40 horas.
Interviene: Nuria Azancot.
Presenta: Miguel Ángel Matellanes.
 
18,20 horas.
Interviene: Toni Iturbe.
Presenta: Miguel Ángel Matellanes.
 
19,00 horas.
Interviene: Cristina Fernández Cubas.
Presenta: José Luis Espina.
  
 
Acto final
Auditorio José Barrera. Casa de Cultura.
 
19:30 horas.
Entrega de los II Premios de Cuentos «La hilandera»
 
20:15 horas.
Transversos.  
Concierto de jazz y poesía.
 
Piano: Jacobo de Miguel.
Poemas de:
 
Julio Rodríguez
Rubén Rodríguez.
José Luis Piquero.
Javier Lasheras.
Juanjo Barral.  
Carmen Borja
Ricardo Labra.
Luis García Montero
Miguel Rojo.
Fernando Beltrán.
Esperanza Ortega.
Luis Alberto de Cuenca.
Joan Margarit.
Félix Grande.
 
Presenta: Manolo Abad.
 
Para más información ver la página de la Asociación de Escritores de Asturias. 

martes, 19 de octubre de 2010

Retornan de la guerra los soldados...

Leo en el periódico la noticia  del repliegue definitivo de Bosnia Herzegovina por parte del contingente español, tras 18 años de ocupación en el país balcánico en la misión más larga de todas las llevadas por las Fuerzas Armadas Españolas. Nos sé por qué, pero al instante me acuerdo de unos versos de A. E. Housman:

Retornan de la guerra los soldados
con el botín de la ciudad tomada.
Aquí no se permite hacer preguntas:
habéis vuelto y os quedaréis.

Ha llegado la paz, no habrá más guerras.
Sé bienvenido tú, sed bienvenidos todos.
Vuestros caballos pacerán el trébol
y en el establo colgarán las bridas.

No vendrán más inviernos ateridos,
primaveras en las trincheras sucias,
veranos llenos de sudor y luchas
por el Emperador o por el Rey.

Que descanse el corcel, la brida oxídese,
Reyes y Césares se ahorren vuestras pagas.
Soldado siéntate y descansa
por siempre en las tabernas de la noche.



A. E. Housman, 50 poemas, trad. de Juan Bonilla, Sevilla, Renacimiento, 2006.

domingo, 17 de octubre de 2010

En las librerías de viejo

Me decido a leer una novela de Javier Marías, Todas las almas, en la que se recrea, a modo de relato autobiográfico, la singular experiencia del narrador en Oxford. Promete, y no me equivoco. Me gusta el ambiente universitario y, sobre todo, los volúmenes amontonados en las librerías de lance:


"Las librerías de viejo, para el que tenga gusto por ellas, son el paraíso polvoriento y recóndito de Inglaterra, frecuentado además por los caballeros más distinguidos del reino."

Es curioso. En Oviedo me he encontrado en las librerías de viejo con sujetos de todo tipo, sobre todo del género loco-locoide;  pero caballeros, lo que los ingleses llaman gentleman, más bien pocos. Son tan escasos como los buenos libros.


Javier Marías, Todas las almas, Barcelona, Círculo de Lectores, 1996

jueves, 14 de octubre de 2010

El Maquinista de la Generación


Desde hace una década, el Centro Cultural Generación del 27 edita la revista El Maquinista de la Generación. Ya con el nombre deja clara la idea de homenajear y salvaguardar la memoria de aquel brillante grupo de artistas y escritores surgido en la década de los 20 del pasado siglo. Bajo el maquinista se esconde la figura del poeta e impresor malagueño Manuel Altolaguirre, uno de los mejores editores de su tiempo. La revista no sólo sirve como vehículo de comunicación de las actividades del centro, sino que es una buena muestra de creación literaria actual; además de presentar los últimos estudios sobre el grupo del 27. Destaca, a mi opinión, más por las formas que por el contenido;  a primera vista se percibe que no se escatima en gastos. La edición es de bella factura: bien maquetada, con elegantes fotografías en cada página, buena tipografía, los artículos están cuidadosamente ordenados... En definitiva, una preciosa revista que, por su elevado coste de producción, es de tirada semestral. En cuanto a los contenidos, hay de todo: desde los interesantes hasta los prescindibles, que son los menos. Desconozco si el trabajo de la empresa se refrenda en el número de ventas. De todas formas  resulta todo un éxito el hecho de que este año se cumpla su décimo aniversario. Larga vida, pues, a El Maquinista de la Generación. Algo insólito en el ámbito de la revistas literarias.

domingo, 10 de octubre de 2010

FRONTERA DE MADRID, de Fernando Lanzas

Desde esta otra ventana yo contemplo
la violencia del norte en las praderas
arrasadas de octubre; la frontera
que mañana quizá será autopista
y que es hoy como campo de batalla,
tierra de nadie, orilla de este mundo.

No hay nada entre la tapia que amuralla
el Pardo y su ciudad, ayer pohibida,
con sus impenetrables encinares
y ruinas de olivares polvorientos,
y este barrio final, donde viviendas
de las que dicen unifamiliares,
altas torres y un zoco de verbena
conviven en un caos inconcluso
en que el gato salvaje merodea
y patrullan las motos en bandadas.

Por allá cruza el tren, hacia la sierra,
aullando a las chabolas insolentes
de ese extraño lugar que llaman "Pitis".
Tras él queda el silencio, y un revuelo
de polvo y de pedazos de papel.
Acaso grita un niño. Las farolas
se alumbran a este lado, y a lo lejos
alguien enciende fuego.

Fernando Lanzas, El frente de Madrid, Sevilla, Renacimiento, 1993.

viernes, 8 de octubre de 2010

El arte del relato, de Jakob Wassermann

Encuentro, en mi librería de viejo favorita, un libro más perteneciente a la bien cuidada colección Tras 3 Letras de la editorial Krk. El autor, Jakob Wassermann: un auténtico desconocido para mí -tengo bastante desatendida la literatura en lengua alemana de principios de siglo xx-; sin embargo, uno de los títulos que componen el volumen es muy sugerente: El arte del relato. Abro y echo un vistazo. Observo que se trata de un diálogo entre un joven y un anciano, ambos escritores, claro. Supongo que el joven será renovador y con influencias de la vanguardia, y que el anciano, como buen tradicionalista, estará en contra de la nueva estética praticada por el joven. Decido comprarlo. Lo llevo al trabajo y lo leo de una sentada. Espléndido. Hermoso. No me defrauda en absoluto, sino todo lo contrario: no esperaba tanto de un autor, para mí -repito-, desconocido. Reproduzco aquí una de las primeras intervenciones del anciano de esta interesante conversación.


ANCIANO: Hay tres clases de escritores: aquellos que tienen un estilo propio y son capaces de cultivarlo hasta una perfección suprema, aquellos que buscan un estilo propio y, finalmente, aquellos que hallan un estilo vulgar y se comportan con él como los huéspedes de una taberna con las mesas, jarras y sillas: nunca serán dueños de su palabra, de sus pensamientos, de sus construcciones, se les congelará la vivencia más ardiente, los sentimientos sublimes serán triviales, toda inspiración será intención, toda influencia ajena, imitación, todo lo intenso, brutal y lo fino, flojo. Pero no vamos a hablar de esos escritores que proporcionan mercancía a la gran masa. Tu perteneces a la segunda clase.

Jakob Wassermann, Sturreganz. El arte del relato, ed. de Héctor Canal, Oviedo, Krk, 2010.

jueves, 7 de octubre de 2010

Conversación inacabada con Francisco Ayala


Ayer la Cátedra Alarcos conmemoró el aniversario de la muerte de Francisco Ayala con un acto, en el Paraninfo de la Universidad de Oviedo, en el que participaron: Josefina Martínez (directora de la Cátedra), Jesús Menéndez Peláez (flamante nuevo decano de la Facultad de Filosofía y Letras, tal como lo definió la viuda de Alarcos), Alberto San Agustín (profesor titular de la Universidad de Oviedo y especialista en la obra de Ayala), Luis García Montero (catedrático  de literatura y un habitual en estos actos) y Carolyn Richmond (viuda del escritor). 
Josefina Martínez dirigió, como era menester, el acto. Alberto San Agustín intentó, en el poco tiempo que dispuso, analizar la obra narrativa de Francisco Ayala. Jesús Peláez, con su buen saber del protocolo y de las formas, agradeció, en nombre de la Universidad y de la Facultad de Filosofía y Letras, el trabajo constante de la Cátedra Alarcos por sus numerables e interesantes actividades; a la vez recordó que el legado del profesor Emilio Alarcos sigue presente en los estudios de los alumnos. Luis García Montero realizó una semblanza de F. Ayala, destacando su formación humanista. Carolyn Richmond recordó, con emotividad, las visitas con su marido a la ciudad de Oviedo.


martes, 5 de octubre de 2010

Pipa, de Chema Madoz


Encuentro en la revista El Maquinista de la Generación una fotografía del artista Chema Madoz. Fantástica, realmente brillante e ingeniosa. ¿Una pipa o un saxo? Magnífico juego de perspectiva y de imaginación.

domingo, 3 de octubre de 2010

Miguel Ángel Velasco, descanse en paz.



Recibo la trágica noticia de la muerte repentina de Miguel Ángel Velasco: uno de los poetas más singulares de los últimos 30 años. Descanse en paz.

               ESQUELA

Que te llegase a oídos
era mi extremo empeño en la hora sola.

Era escribir: lo siento,
me estoy muriendo, hermana.
-¿Cuántas veces he muerto?-. Y la razón
con mi caligrafía,
qué poco era, vida seca
del corazón cifrando su sangría
como la aguja cifra en el diagrama
el flujo de los pulsos.

Y para no cejar te conjuraba
en tu rostro de gozo.

Apretaba los párpados
para exprimir del fondo
de tus ojos muy fijos como dos signos locos,
su hondo fuego de vino; y, más allá,
la noche a cal y canto. 
                                           30.IX.08


             ÁNIMA DE CAÑÓN

¿Qué será cuando el día se congele
con la detonación de nuestra carga
en el hueco del tiempo?

¿Cuando nos engatille
la del cuerpo mayor,
la fusilera Hécate,
con la espingarda de la luna
en desvelo de caza,
de la que ser su blanco;
o a contraluz de un sol que se comprima
en una carabina, en su mirilla,
y al fondo nuestra liebre, un punto trémulo
del túnel frío que se estreche en nada?

¿Saldrá el alma
soñándose fogueo, en expansión
reversible su posta, hacia una luz
que nos funda en su seno?

¿Se alzará en perdigones, loco polen
de plomo y extrañeza,
al encuentro del cáliz de la noche?

¿O quedará sin más amartillada,
de este lado el tímpano,
soldada a su calibre,
sin dar siquiera un humo leve el ánima?

Ambos poemas son de su último libro  Ánima de cañón, Sevilla, Renacimiento, 2010.

viernes, 1 de octubre de 2010

Función de la crítica, por T. S. Eliot



Leo la obra ensayística de T. S. Eliot: sencillamente fantástica. De las muchas ideas provechosas, me quedo con las siguientes:

"Una función de la crítica -y no me refiero a los grandes críticos ni a los clásicos de la crítica, sino preferentemente al que escribe una reseña, antes de manera anónima y ahora con más frecuencia con la publicidad de la firma, aunque rara vez con la satisfacción de que se le pague mejor-, una función de la crítica, repito, es actuar como una especie de engranaje que regula el coeficiente de cambio del gusto literario. Cuando el engranaje se atasca y los críticos que escriben las reseñas se quedan paralizados en el gusto de la generación precedente, hay que desmontar inexorablemente la máquina y volverla a montar; cuando el engranaje patina y el crítico acepta la novedad como criterio suficiente de la excelencia, es necesario parar la máquina y reajustarla. El efecto de una y otra deficiencia en la máquina es que se provoca una división entre los que no ven nada bueno en lo nuevo y los que no ven nada bueno en todo lo que no sea nuevo: de esa forma, se acelera la vetustez de lo antiguo y la excentricidad e incluso charlatanería de lo nuevo. Ese fallo de la crítica tiene también como efecto situar al escritor serio ante una disyuntiva: o escribir para un público demasiado numeroso o escribir para un público demasiado reducido. Y lo curioso es que el resultado de una y otra opción es recompensar lo efímero."

Fragmento extraído de "Los clásicos y el hombre de letras". Alocución presidencial en la Asociación Clásica de Cambridge, 15 de abril de 1942.


T. S. Eliot, Criticar al crítico, trad. de Manuel Rivas Corral, Madrid, Alianza, 1967.

lunes, 27 de septiembre de 2010

José Luis Roca: un maestro de la vida

Ayer, cuando estaba trabajando, hacia las 12:30 am, me llegó un sms comunicándome la aparición de un artículo sobre José Luis Roca en el diario La Nueva España. Tengo buenos recuerdos de la mayoría de profesores de la Facultad de Filología; en especial, de José Luis Roca: de él guardo los mejores. Sus clases se alejaban de las del resto de docentes. No seguía ningún manual en concreto, ni tampoco  dictaba unos apuntes rancios de datos y más datos, sino que trasmitía las ideas que no alcanzan a entrar en las páginas de un manual de Historia de la Literatura Hispoanoamericana.  Roca me enseñó a amar y a mimar los libros: no sólo las obras, sino los ejemplares en sí. No conozco un profesor que cuide tanto sus anaqueles ni que posea una biblioteca tan organizada; y eso que la biblioteca de José Luis Roca es cuantiosa: supera los 30.000 volúmenes. Sus clases, sencillamente, eran geniales. No todos los alumnos comparten mi opinión, seguramente serán más bien pocos. Pero, en mi caso, aprendí más con José Luis Roca (de literatura , de los entresijos de ésta, del mundo universitario, de los libreros, del trabajo...) que con ningún  otro profesor. Como decía mi compañero Pablo Mier: "Roca es más que un profesor de literatura, es  un maestro de la vida".


sábado, 25 de septiembre de 2010

Variación de "Elogio del regreso"

Leyendo la entrada "Elogio del regreso" en el blog Fantasmas hospitalarios de Miguel Ángel Gómez, me vienen a la mente unos versos de Byron que he leído hace poco:

"Pues donde tú estás no puedo morar,
Me aliviará estar, donde tú has estado."
                                                                 Lord Byron

viernes, 24 de septiembre de 2010

Los vicios de moda

"En Inglaterra los vicios de moda son ir de putas & el bebercio, en Turquía, la Sodomía & la fumadera, nosotros preferimos una chica y una botella, ellos una pipa y un efebo."

Lord Byron en  "Carta a Henry Drury",
Fragata Salsette. 3 mayo 1810
en los Dardanelos frente a Abidos



Lord Byron, Cartas y poesías mediterráneas, ed. de Agustín Coletes Blanco, Oviedo, Krk, 2010.

martes, 21 de septiembre de 2010

NO PENSAR, de Julio Mariscal

Lo mejor es no pensar en nada,
hundirse en una mañana sin recuerdos
con espuelas que puedan al futuro.
Lo mejor es tenderse, entre los dedos
la margarita de este abril sin hojas,
y darse a la esperanza de lo ido
de lo no porvenir, aunque se agoste.
Busco palabras, frases sin sentido
para hallar lo que fui, no lo que soy
y me clavo las uñas para verme
con mi única verdad: este ahora mismo.

Julio Mariscal, La mano abierta, Sevilla, Renacimiento, 2007.

lunes, 20 de septiembre de 2010

Un día de noticias

 Anthony Close

Por la mañana recibí la triste noticia del fallecimiento de Anthony Close, posiblemente uno de los mejores cervantistas de todos los tiempos. Gracias al profesor Emilio Martínez Mata, los alumnos de la Universidad de Oviedo conocen buena parte de su trabajo investigador. También la Cátedra Alarcos tuvo la gentileza de invitarlo a la facultad en varias ocasiones para que los estudiantes disfrutaran del conocimiento del profesor de Cambridge.  Desde aquí, mi más sincera condolencia.
Al mediodía me entero de que Julio Rodríguez ha ganado el Premio Ciudad de Mérida de Poesía. Enhorabuena.
Y para terminar la jornada, después de llegar del trabajo, descubro que Julio Martínez Mesanza ha vuelto a colgar una entrada en su blog. Se le echaba en falta.

domingo, 19 de septiembre de 2010

Descanse en paz


Regreso del trabajo y me encuentro con la triste noticia del fallecimiento de José Antonio Labordeta. Era un buen hombre: ya sea con la boina y la mochila a cuestas o desde los escaños del Congreso. Siempre nos quedarán sus versos.

viernes, 17 de septiembre de 2010

W. B. Yeats

Llevo meses leyendo la Poesía Reunida de Yeats, traducida, espléndidamente, por Antonio Rivero Taravillo. Dejo aquí un vídeo maravilloso: "Por las saucedas abajo".


jueves, 16 de septiembre de 2010

Malcolm Lowry


Navegando por la red, me he encontrado esta página dedicada al escritor Malcolm Lowry. Magnífico blog para adentrarse en su vida y obra:

malcolmlowry.blogspot.com

viernes, 3 de septiembre de 2010

Revista El Alambique


BRINDIS DE BIENVENIDA

Queridos/as amigos/as:

Nace aquí una nueva tertulia impresa cuyo principal objeto no es otro que aportar a la compleja dinámica del mundo nuestras más apasionadas y lúcidas palabras.
No menos importante será recordar en cada una de sus citas semestrales a quienes, al margen del aplauso o del silencio con que fueron recibidos hasta ahora, nos antecedieron en este saludable e inevitable pasatiempo de cuestionarse honradamente en alta voz.
Si en algo podremos ser siempre ricos los poetas (ya lo dijo Bécquer) es en la capacidad de guardar fielmente la memoria de cuanto hayamos vivido. Y puesto que la realidad no es más que el grado de ilusión con que cada uno la interpreta, brindemos desde hoy por el magnífico escenario que sin duda levantaremos entre todos cuando nos atrevemos a vivirla para y con los demás.

Agustín Porras, director de la revista El Alambique.


Desde aquí les deseo mucha suerte y estaré, semestralmente,  a la espera.

miércoles, 1 de septiembre de 2010

EL HOMBRE SOLO, de Leopoldo Sánchez Torre

EL HOMBRE SOLO


                                        Recordar algo significa verlo
                                       -sólo ahora- por primera vez
                                                          Cesare Pavese


El hombre solo escucha el silencioso
maquinar de la ciudad, el ronco
sucederse de las gentes, como rosas
que la muerte aproxima al sucio hotel.
El hombre solo mide la lentitud
del cuarto, agitado consume
las polvorientas sábanas, escucha,
escucha el hombre solo
un palpitar ajeno y, sin embargo,
familiar: unas cuantas mujeres,
casi casi la misma infiel mujer,
llegan pronto y entran, como nubes,
en la cama. Mujeres como colinas,
como colinas verdes que rezuman
una infancia de luz, fugaz, amarga,
campesina. Con ellas, el hombre solo
conjura la sordidez de la memoria:
recordarlas significa -ahora
que acecha el fin- verlas por vez primera,
naufragar en sus pechos, pero sufrir,
pero sufrir también por vez primera
el dolor duro y eterno de su engaño
(mujer que no traiciona no es mujer).
El hombre solo estruja en el corazón
su memoria, el hombre solo bebe,
el hombre solo vela con ansiedad
el teléfono. Los demás ya no están.
Los demás están muertos.
Es necesario un gesto, callar,
no escribir más, retirarse a vivir
a las negras colinas de la muerte,
comulgar con la muerte.
Descifrar, en la muerte,
la frágil oquedad de su mirada.

Leopoldo Sánchez Torre, Lugares comunes, Sevilla, Renacimiento, 1991. 

jueves, 26 de agosto de 2010

LO IMPERDONABLE

Si olvidáis los amigos, burla hacéis del artista,
pobre comprensión dais al genio más profundo,
Dios sabe perdonarlo; pero nunca perdona
que perturbéis la paz de los amantes.


Hölderlin, Poemas, trad.de Luis Cernuda, Sevilla, Renacimiento, 2002.

martes, 24 de agosto de 2010

Poetas e impostores

Encuentro un ejemplar de Poetas e impostores en el Fontán. Una antología de poetas asturianos de los 90: Leopoldo Sánchez Torre, Vicente Duque, Juan Alfonso Fernández, José Luis Piquero y Pelayo Fueyo. Lo llevo a la tertulia. Javier me dice que sale citado en este libro, concretamente en un poema de Piquero. "Pues no lo he visto", le digo yo. "Es que salen las iniciales de mi verdadero nombre: todavía no tenía seudónimo literario".


ALEGATO MORAL EN RESPUESTA A SU AMIGO J. G. A., QUE LE REPROCHA SU RENCOR HACIA LA VIDA

                         A la memoria de Gabriel Ferrater


Si me inclino a lo umbrío y me seducen
las sombras de la muerte, no pienses que reniego
de la vida o que encuentro placer en la desdicha.
Vivir es más complejo que una engañosa fórmula
de colores y música. Es un arte
que los hombres han hecho impracticable
con sus falsas imágenes de la felicidad.
En ellas la tristeza, en esos ídolos.

Aprender el dolor es necesario
si pretendes vivir, y conocerlo,
y hablarle cara a cara, y entender sus razones,
pues de la vida es propia
la dignidad, que a menudo se alcanza
en la renunciación a prolongar la vida inútilmente.

En cambio tú me hablas de la vida
como un hálito mágico,
en sí misma esplendor y valioso tesoro
que defender con uñas y con dientes,
alta en su propia altura,
bella como belleza que sola se engendrara.
Y denotas -¿por qué?- a quienes han sabido
escoger su destino, no rendirse
a lo que para ti es inevitable:
soportar como un don
una carga humillante hasta la fecha ignota.

La vida en sí no es nada si no hay alguien
a nuestro lado que ame lo que amamos,
y no es vida la ruina, el deterioro físico,
ni la vejez inhóspita y cansina,
sino arrastrarse en medio de insufrible miseria,
huyendo de una muerte hacia otra muerte.
Y el hombre que comprende unos versos y traza
con pulso firme unas pocas palabras
que otros hombres comprenden, está vivo.
Pero si no, está muerto y es absurdo
seguir andando cuando no hay sendero.
Ni es posible vivir en una patria inútil y mezquina,
ni exiliado del mundo incomprensible,
ni faltando el orgullo y la verdad.

Así, en grave gesto, hombres dotados
de avidez por la vida
escogieron la muerte de forma voluntaria;
a ella se enfrentaron, renunciando
con noble dignidad a una existencia
sin amor, juventud, inteligencia, comprensión o respeto,
prefiriendo ese otro
confín del universo donde el silencio es luz mucho más alta
y un consuelo no estar entre los muertos.

de José Luis Piquero.


Poetas e impostores [Antología], introducción de  José Luis García Martín, selección de José Mª Cuesta Abad, Mieres, Versus, 1990