Regalo de Reyes

Uno de los regalos de Reyes que recibí:







Philippe Jaroussky, The story of a castrato Carestini, dir. Emmanuelle Haïm, Le Concert d´Astrée, Emi, 2007.

EL NAUFRAGIO DEL DEUTSCHLAND, de G. M. Hopkins

           VIII

Ahora sí se sabe.
Con palabras mejores o peores estallamos un día.
Cómo chorrea jugosa una ciruela
al morderle la carne. El hombre, en un relámpago,
destila hasta los bordes su jugo amargo o dulce.
Últimos o primeros, al héroe del Calvario,
al pie de Cristo, no preguntes cómo,
si a sabiendas o no, marchan los hombres.

G. M. Hopkins, Poemas, trad. de José Julio Cabanillas, Sevilla, Renacimiento, 2001.

Teoría de la culpa, de Francisco Alba

Tengo pocos caprichos en cuestiones bibliófilas; uno de ellos era conseguir un ejemplar de Teoría de la culpa (1995), el primer poemario de Francisco Alba. Me ha costado muchos años obtenerlo y, gracias a la colaboración de un amigo, por fin forma parte de mis anaqueles.  A pocos poetas respeto tanto como a Francisco Alba y no comprendo el poco reconocimiento que tienen su escasa, pero, a la vez, enorme obra. A mi me parece unos de los poetas asturianos más lúcidos e inteligentes; aunque si habría que utilizar un calificativo para definir a este poeta, ese sería "sabio". Para ser un "primer libro" demuestra una madurez incontestable y un dominio del oficio sólido, combinando poemas de una intensidad solemne con otros de carácter lúdico. De los muchos poemas memorables, me quedo con el siguiente:

                                LA LONGITUD DE LA MUERTE

                                                             También los muertos morirán un día.

                                                                                                              Unamuno 

                                   

                           No habláis ya de mi ausencia como si fuera un

                                muerto.

                           Mi nombre ya no existe ni tampoco mi tumba.

                           (No hay timbales que retumben donde estoy

                           ni trompetas que puedan despertarme).

                           Rehacer sería más fácil el mundo con un soplo

                           que juntar en las manos lo que he sido.

                           Estoy más allá de la putrefacción

                           y de los símbolos. 

Francisco Alba, Teoría de la culpa, Oviedo, Colección Texu, 1995.

  

Con el tiempo, de Enrique García-Máiquez

Pocos libros son tan esperados como el último poemario de Enrique García-Máiquez, Con el tiempo (Renacimiento). Viene a subir un peldaño más de una trayectoria iniciada en 1997 con Haz de luz y Ardua mediócritas y consolidada con Casa propia (2004). No defraudará a sus seguidores -que son muchos- este nuevo libro, que mantiene la esencia del poeta murciano, en el que destacan poemas como "In Memoriam", "Albada", "Voces", "De Amicitia", "Otra autobiografía" y "La higuera estéril". No exagera Vicente García al afirmar de Enrique García-Máiquez que "su verso brota de manantial sereno"; pues su lectura es fluida, serena y cristalina. Posiblemente estemos ante uno de los poetas más importantes de su generación. Hizo bien Enrique Baltanás al posponer (a principios de mes) la entrada, en su blog Al margen de los días, sobre las votaciones al mejor  poemario del año, viendo la publicación de varios libros interesantes en el mes de diciembre (incluido este de García Máiquez) que harían cambiar el voto de los participantes; en mi caso así fue. En mi opinión, Con el tiempo -si no es el mejor- está en el pódium de los mejores poemarios de este 2010. 

Enrique García-Máiquez, Con el tiempo, Sevilla, Renacimiento, 2010.

De compras

Hoy ha sido un buen día de compras. Primero fui a la librería Trabe, que tristemente está de saldo por cierre, a por unos cuantos números de la desaparecida revista Reloj de Arena; algunos curiosos como el nº 24, en el que aparece un poema del profesor Emilio Martínez Mata. Luego, en la librería de viejo Don Quijote encuentro -¡por fin!- Toda la belleza del mundo de Jaroslav Seifert, además de La trinchera nostálgica: Escritores británicos en la Guerra Civil Española, de Ediciones Espuela de Plata, a casi la mitad de su precio. Después pasé por el estanco de la iglesia de San Juan a comprar tabaco de pipa: un paquete de Amphora rojo y una lata de Capstan mild. El propietario, muy atento, me dice que le ha llegado un lote de pipas Savinelli, de precio asequible; le compro una billiard forrada en piel, muy bonita  y que ahora estoy estrenando. Una vez en casa, me encuentro entre el correo una nota de aviso de llegada de un paquete: unos libros que encargué a la editorial Renacimiento. Salgo otra vez a la calle para ir a recogerlo a la estafeta, tengo ganas de tocarlos. Es un buen pedido: Feu de erratas de Abel Feu, tres poemarios de Javier Salvago (La destrucción o el humor, Los mejores años y Voverlo a intentar), la antología de rayas de Álvaro Salvador, dos ediciones bilingües de dos poetas ingleses (Samuel Taylor Coleridge y G. M. Hopkins) y, por último, un libro muy interesante de Arthur Machem, Anatomía del tabaco. En resumen, un buen día de compras que, viendo el dinero gastado,  espero que sea el último de estas navidades.

WHITE CHRISTMAS - Bing Crosby

DESPEDIDA DE GUIÑOL

Arriad las velas,
la compañía ya ha llegado a puerto.
El misterio se esconde tras la bruma,
mi carne se acartona por el frío.
Ahora, querida mía, puedes irte.
Regresa en la barcaza. Y continúa
jugando con tu mísero recreo
de afilar la guadaña y no dejar
títere con cabeza.


Publicado en El Alambique, 2, (2010).

VENCIDOS, de Isabel Viñuela

Puras exhalaciones, los caballos sin freno:
pura sangre erizada en oleaje de crines
que, despeinadas, caen en la marea del sueño.

Sorda duerme la noche ofreciendo la espalda
sin saber que respira polvo, sudor y hierro.

Cascos, cascos aplastan la viva flor de piedra.

Jinetes abrasándose en el polen de fuego
sueltas llevan las riendas al despuntar el alba
y vencidos regresan por el túnel del tiempo.


Isabel Viñuela, Entre dos luces, Oviedo, Biblioteca de Oliver, 1986.

Este lunes en el Ateneo de Madrid...

El jueves 16 de Diciembre...

Este jueves en el Foro Abierto...

Este jueves, a las 19:30,  en el Foro Abierto de la librería Cervantes de Oviedo, se presentará el libro La calle del ángel, de Jesús Santos, con ilustraciones de Fermín Santos, editado por Ediciones Pata Negra.

YO, A MI CUERPO, de Domingo Rivero

¿Por qué no te he de amar, cuerpo en que vivo?
¿Por qué con humildad no he de quererte,
sin en ti fui niño y joven, y en ti arribo,
viejo, en las tristes playas de la muerte?

Tu pecho ha sollozado compasivo
por mí, en los rudos golpes de mi suerte;
ha jadeado con mi sed, y altivo
con mi ambición latió cuando era fuerte.

Y hoy te rindes al fin, pobre materia,
extenuada de angustia y de miseria.
¿Por qué no te he de amar? ¿Qué seré el día

que tú dejes de ser? ¡Profundo arcano!
Sólo sé que en tus hombros hice mía
mi cruz, mi parte en el dolor humano.

Domingo Rivero, Yo, a mi cuerpo, Barcelona, Acantilado, 2006.

Presentación de la revista EL ALAMBIQUE

Premios "Asturias Joven" 2010

Olay, Calzón y Gayol, premios ´Asturias Joven´ de Poesía, Narrativa y Teatro

Cada uno de los galardones está dotado con 2.000 euros y la publicación de la obra en la Colección Texu

Los escritores Rodrigo Olay Valdés, con el poemario titulado Cerrar los ojos para verte, José Antonio Calzón García, con la obra Entrevías, y José Ángel Gayol, con el texto teatral Ensín noticies del fin del mundu, han ganado, respectivamente, los premios 'Asturias Joven' de Poesía, Narrativa y Textos Teatrales 2010, que convoca la Consejería de Cultura y Turismo dentro del programa Culturaquí.

Cada uno de los galardones está dotado con 2.000 euros y la publicación de la obra en la Colección Texu, que se ha convertido en una muestra de la literatura joven asturiana, reuniendo los libros de todos los premiados.

El jurado estuvo presidido por el director del Instituto Asturiano de la Juventud, Guillermo Martínez Suárez, e integrado por los escritores Martín López Vega, Sofía Castañón, José Luis Rendueles, Juan Bautista Bilbao Lopategui (Jon Bilbao) y Adolfo Camilo Díaz.

Ver la noticia completa en www.lne.es/sociedad-cultura/2010/11/22/olay-calzon-gayol-premios-asturias-joven-poesia-narrativa-teatro/997822.html 

Mi enhorabuena a los galardonados. Espero verlos pronto en los estantes de las librerías. 

"The Soldier" by Rupert Brooke (poetry)

Si estáis por Madrid...

PANICEIROS, de Xuan Bello

Conozo un país onde´l mundu llámase
Zarréu Grandiella Picu la Mouta Paniceiros

Un mundu que  perdeú l´aldu los caminos
Xerusalén llevantao na palma la mano d´un nenu

Un mundu que yera altu luminosu esbeltu
Naciente y fonte y vocación de ríu

Onde los homes callen y el silenciu ye renuncia
Onde escaecimos el ser Onde claudicamos

Un país onde la casa cai cai l´horru la ponte
El molín la ilesia l´home tamién cai

Onde la mirada yera pura cenciella
la xaceda que dexara la nube en cielu

Onde namás nos queda la memoria
corrompida de la infancia La nuesa soledá

L´abandonu de nueso 
                         
                                    de Los nombres de la tierra

Xuan Bello, Ambos mundos (1988-2009), Trabe, Oviedo, 2010.

Los planes de Lord Byron

"Mi intención es quedarme en Venecia durante el invierno, probablemente, ya que siempre ha sido la isla más verde de mi imaginación. No me ha desilusionado, a pesar de que su evidente decadencia quizás haya causado tal efecto sobre otros. Pues he estado demasiado tiempo familiarizado con ruinas para que me desagrade la desolación."

Lord Byron. Carta a Thomas Moore. Venecia, 17 de noviembre, 1816.



Lord Byron, Diario de Cefalonia, trad. de Cucha Salazar, Madrid, Júcar, 1975.

Antes que llegue la noche

Encuentro en una librería de viejo Antes que llegue la noche (Premio Ciudad de Barcelona 1985), de Juan Luis Panero. Me lo llevo pensando que es la primera edición, pero, sorprendentemente, es la segunda (publicada 11 meses después). Qué raro que un libro de poesía, de un autor actual, se reedite en tan poco espacio de tiempo. Algo poco frecuente, sí, pero no es de extrañar teniendo en cuenta la calidad del libro.

Carlos Edmundo de Ory, descanse en paz

                            Carlos Edmundo de Ory (1923-2010)

Me entero por internet de la muerte del poeta del Postismo. Nunca he sido un apasionado de la poesía de Carlos Edmundo de Ory, pero reconozco que no era mal poeta. Al menos, consiguió algo con lo que muchos sueñan: ser citado en todos los manuales de Historia de la Literatura Española del S. XX. Sirva este poema suyo como recuerdo.

LA CASA MUERTA

Paso a paso llegué a la verja un día
no habíendo nadie y con mi poca altura
abrí la puerta y penetré en la oscura
casa que estaba en su interior vacía.

Como la lluvia allí no me podía
dormité con un sueño que aún me dura;
pues bien, nunca saldré de esta ventura
la que yo llamo la ventura mía.

Yo soy aquella la lejana casa
y aquel el hombre triste que la habita
empañado en no abrir jamás la puerta.

No el viento pasa. No la lluvia pasa.
Ni aún nadie se le acerca porque evita
el miedo que le da la casa muerta.
                                                   (Madrid, 1947)